Funambulismo.

"Con la llegada de los primeros rayos de sol primaverales -allá por últimos de marzo, comienzo de abril- solía ejercitarme por el cordal de tender la ropa lavada y comprado en la ferretería -una de las que quedan- para sentir que todavía seguía en forma. Y sin red, caída libre. Con una cuarentena a rastras y kilos de más por todos los bordes".
F.S., gestor de emociones.

Vida y muerte de una mosca de barrio.

"La rutina diaria de una mosca común con la entrada de la primavera, apoyada en la ventana y a la busca desesperada de otra mosca común, con la que desahogar su inmenso y violento celo".
F.S.R., experto en dípteros.

Los prismáticos del chino.

"Plismáticos buenos, balatos, glan aumento, pelfecta visión, de día y de noche, discletos".
T.W., empresa-
rio.


"La gente sube y baja la cuesta impavida y sin darle especial importancia. Y la tiene, ya lo creo; pasa un día más de su miserable vida".
P.E., sociólogo.

"Choco, bueno, polen de chauen, resina, neumático, cruce de cuerpos en movimiento, el negocio y el comercio,puro adam smith...también hago portes y mudanzas con garantías y si llegas a la boca principal del metro del barrio, mi mujer te vende unas rosas que huelen de maravilla, también últimos deuvedes, calcetines adidas y colonias de chanel...".
T.S., agente municipal.








Todas estas instantáneas fueron tomadas por un chaval aburrido ya de la vida; tan sólo con diez tacos.

En la cocina.

"Todas las noches, mi vida acababa en la cocina. Había que preparar la cena. El panorama -desde aquella ventana de aluminio- no resultaba muy alentador. Algunas luces perdidas y poco más. Siempre que no hubiera algún pirado bajando por la calle, a toda pastilla, con su cuatro ruedas tuneado":
J.S.B., district super chef.

Veinticuatro horas.

"Cuando tienes tanto tiempo, que en realidad tampoco lo es, y el encierro es voluntario, se ve algo así. Y no depende de estar colocado o no, o quizás si. No se si me he explicado bien".
B.J., desempleado con varios intentos de suicidio.

   

Historia.

"Black and white"

Fútbol de barrio.

"En muchos casos, los campos no eran arena ni tierra. Un leve contacto con aquella superficie te suponía ver las jodidas estrellas. Y las botas Marco, de negro completo, resistentes y duras como las que ya no se hacen. Las espinilleras las usaban los figurines, seguramente aconsejados por sus papás. Eran otros tiempos, sin duda. Solo queríamos pasarlo bien. Y si ganábamos, mejor que mejor. Los que dicen que esto no ha cambiado, ó son gilipollas ó tienen intereses".

J.S., jugador retirado. 

Arquitectura de distrito.

"Son como jodidas colmenas o casas de los pitufos. De apariencia unívocamente aburrida, con las estructuras clásicas de un barrio de clase media-baja y creando la sensación de cárceles para internos con depresión incurable. Las fachadas con esos enormes falos de color blanquecino que rompen con la aburrida suma de alargados ladrillos color pena toda la puta vida".   A.M., arquitecto fallecido en el 2008.

Basura.

"La verdad es que el tema de la basura funciona como el culo en este distrito. Cada uno deposita la mierda en el contenedor que le sale de las pelotas, sin respetar ni los colores ni las indicaciones que se pueden leer en los carteles informativos. Es un tema de civismo y eso, en un sitio como éste, es alto improbable. Puta mierda."
F.J.B., operario del servicio de limpieza.

A escondidas.

"Era la hora adecuada para salir de caza; ó en el peor de los casos, a pillar algo".
M.H., el pequeño delincuente.  

"¡Tu no paga, no mercancía!", Anónimo.

Desde la ventana y con zoom.

"A veces, al abrir la ventana por la mañana, uno piensa que lo qué ve, el barrio, va unido a su incierto futuro. Si así fuera y mi destino estuviera ilógicamente ligado a este puto distrito, no tengo la menor duda de la hecatombe personal que se avecina. Para mí y los que me acompañan". J.M., un vecino cualquiera. 

"¿Qué importa perder el campo donde lidiamos?.No se ha perdido todo. Con esta voluntad inflexible, este deseo de venganza, mi odio inmortal y un valor que no ha de someterse ni ceder jamás, ¿cómo he de tenerme por subyugado?."      J.M., Paradise lost.

                                                                                                                                                                      

Día de lluvia (y 2).

                                             

"De acuerdo, te joderán cuando camines solo, te putearán cuando regreses a casa, te humillarán y luego dirán que eres un jodido valiente. Te apedrearán cuando te entierren. Tampoco debería sentirme tan solo, todo el mundo tendría que colocarse".

Rainy day women #12 & 35 de B.D., versión libérrima e infiel. 

                       

Día de lluvia.

"Bien, la mañana es turbia y va a llover por la tarde. Si no te gusta este tiempo de lluvia, será mejor que prepares las maletas y te pires; pero si te largas, hermano, el único camino que puedo adivinar para tí es una carretera que lleva a ningún sitio y ese lugar es tan ridículo como yo. La lluvia cae sobre el cristal de mi ventana; nunca he vivido tantos días de lluvia, así que supongo que no volveré a ver el sol de nuevo. Guarda esas monedas de centavo y níquel y sálvalas de los días lluviosos, no vas a evitar que la lluvia se mantenga alejada pero por lo menos sabrás que has pagado por tu vida."
W.N.

En abril, aguas mil.
En el distrito 10.3 es complicado que se cumpla el dicho porque la lluvia no es un bien frecuente, al igual que en el resto de la ciudad. Pero también es conocido por los clientes antiguos, que desde hace muchos años, y especialmente durante los meses de marzo y abril pueden aparecer precipitaciones sorprendentes, incluso en forma de nieve que descolocan a los que ya habían abandonado los trapos invernales.

P.O.P., técnico del departamento de meteorología.
  

Noche.

"En el distrito 10.3, las noches son más oscuras de lo habitual".

P.S., jefe de mantenimiento del alumbrado.

 

Un día cualquiera.

Amanece y mediodía.

Atardecer.

"Un día cualquiera, con la ayuda de Dios, volveré a ser el que una vez fui."
Carlomagno.